We are searching data for your request:
Upon completion, a link will appear to access the found materials.
Der Beamte wurde festgenommen und ohne Bezahlung suspendiert
code6d / istockphoto.com
Ein dienstfreier NYPD Beamter wurde suspendiert, nachdem er in einem Wutanfall einen Wutanfall geworfen hatte Godiva Schokoladengeschäft, als die Angestellten ihr sagten, dass sie schließen würden. Der auf Video aufgezeichnete Ausbruch, hochgeladen von einem lokalen ABC-PartnerSie zeigt die 30-jährige Amanda Villafane, die im Laden in Stamford aggressiv paradiert und schreit. Connecticut.
In einem Wutanfall soll Villafane Obszönitäten missbraucht und gedroht haben, jemanden zu schlagen. Als ihr Lebensgefährte, Christopher Salvadore, feststellte, dass die Szene aufgezeichnet wurde, schlug er Berichten zufolge den 18-Jährigen, der den Vorfall filmte.
„Wir waren beim Ringen übereinander. Ich habe versucht, es aufzulösen, und er hat alle weggestoßen“, sagte Max Alba zu ABC 7. „Der Typ hat ihn am Ende des Kampfes mit einem guten Schlag abgeschnitten. Seine Augen fingen an zu bluten, sein Kopf fing an, über die ganze Nase zu bluten.“
Als die Polizei am Tatort eintraf, zeigte Villafane ihr NYPD-Abzeichen und kämpfte mit einem Polizisten.
"Als sie sie festnehmen wollten, wollte sie nicht kooperieren, also mussten sie sie zu Boden bringen und ihr Handschellen geben", sagte der Polizeisergeant von Stamford, Brian Butler sagte der New York Post, und fügte hinzu, dass der Boden mit "Blut und Schokolade" bedeckt war.
Villafane wurde des kriminellen Hausfriedensbruchs, des ungeordneten Verhaltens und der Störung der Polizei angeklagt. Salvador wurde wegen Körperverletzung und ordnungswidrigen Verhaltens angeklagt. The Daily Meal hat die Bestätigung erhalten, dass das NYPD Villafane ohne Bezahlung suspendiert hat.
Weitere seltsame Fehlverhalten finden Sie in der Die 10 lustigsten Festnahmen von Betrunkenen in den USA.
UDF, Eis am Stiel und "Politisch falsche" Eiscreme-Leckereien
In Cincinnati gab es in den 1950er Jahren nur wenige Orte, die im Juni, Juli und August einigermaßen kühl waren. Da waren die Indoor-Kinos, alle mit Pinguin-Aufklebern an ihren Eingangstüren mit der Aufschrift "Komm rein, es ist COOL drin!" Es gab das verlassene Eishaus neben der Westwood Public Library und auf der anderen Seite der Stadt, wo die Bewohner reich genug waren, um eine Klimaanlage zu haben.
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten.
Für einen Film zu bezahlen, nur um die Temperatur zu genießen, wäre als leichtfertig angesehen worden. Die Eltern rieten uns davon ab, die kühle Dunkelheit des Eishauses zu besuchen. („Wer weiß, wer sich da drin verstecken könnte?“) und nur wenige von uns hatten die soziale Konnektivität, um in ein reiches Kinderhaus eingeladen zu werden, um sich in 70-Grad-Luft ohne Feuchtigkeit und Allergene zu sonnen. Dies führte dazu, dass wir ständig auf der Suche nach kühlenden Aktivitäten waren, insbesondere in der Abenddämmerung, wenn der Himmel sich von innen nach außen zu drehen schien und die restliche Hitze des Tages auf unsere bereits verschwitzten Köpfe schüttete.
Der Sommerspaß in der Lockard-Familie bestand normalerweise aus Bier, Eis und/oder Schrotflinten. (Mein Vater saß mit einem Michelob im Hinterhof und machte Aufnahmen von einem Pappkarton). Obwohl den Kindern immer ein großzügiger Schluck Bier erlaubt war, drehten sich unsere „PG“-Sommerabende um Eiscreme, wobei das beliebteste Ziel die lokalen United Dairy Farmers oder „UDF“ waren.
Aus irgendeinem unheimlichen Grund erinnere ich mich noch an die Preise, die hinter der sterilen Theke bei „The Dairy Farmers“, wie meine Mutter es nannte, ausgehängt wurden. Ein One-Dip-Kegel kostete 7 Cent, zwei Dips 10 Cent und ein Schokoladenmalz 19 Cent. Mein Vater durfte 26 Cent für einen heißen Fudge-Eisbecher ausgeben. Das Eis war ein großer Genuss, aber das Drama, das es begleitete, war noch besser.
Wir parkten unseren 54er Chevy in einer Seitenstraße und gingen hinunter zum UDF. Drive-Thru's waren 1955 noch unbekannt. In der Seitenstraße gab es ein paar uninteressante Geschäfte und eine verwunschene Fabrik! Während wir neben dem baufälligen Holzgebäude geparkt waren, leckten wir unsere tropfenden Zapfen und hörten gebannt zu, wie mein Vater Geistergeschichten erzählte. Dann, mitten im Satz, blieb er stehen und zeigte auf eines der zerbrochenen Fenster in der alten Fabrik. "Da, hast du es gesehen?" er würde ausrufen. "Was?" meine Schwester und ich würden schreien. "Nun, es ist jetzt weg, aber da war ein Gesicht in diesem Fenster, das zu uns hinausschaut."
Das Szenario hat sich über die Jahre nie geändert. So sehr wir uns auch bemühten, Karen und ich konnten nie einen Blick auf das Gesicht erhaschen (wahrscheinlich das eines lange toten, verärgerten Fließbandarbeiters). Meine Mutter hatte immer die gleiche Reaktion, verdrehte ungläubig die Augen und arbeitete leise an ihrer doppelten Schüssel mit Butterpekannuss. Trotz eines Lebens voller Hochzeiten, Beerdigungen, Geburten, Errungenschaften, Komödien und Tragödien, diese Nächte im Auto, die einen Schokoladenkegel genossen, waren einige der unvergesslichsten.
Manchmal MUSST man einfach einen weichen Aufschlag haben! In diesen Nächten führte Papa den Chevy den Montana Hill hinunter zu Putz's. Aufgrund des Höhenunterschieds und der vorteilhaften Lage von Putz am Rande des Mt. Airy Forest war es mindestens 10 Grad kühler. Als Teenager ritt ich mit meinem Pferd durch den Wald und kaufte ihm einen Root Beer Float. (Wenn es das empfindliche Verdauungssystem eines Pferdes störte, ließ er es nie zu!). Hier würde sich Dad mit einem Bananensplit, Mom, einem Schokoladenshake und Karen und mir einen Eisbecher gönnen. Auf dem überfüllten Parkplatz auf der Motorhaube sitzend, waren wir glücklicherweise cool. Mama, die alles monetarisiert hat, beobachtete die Kundenschlangen und sagte: „Ich wette, er macht ein Vermögen. Ich habe gehört, sie verbringen den ganzen Winter in Florida!“
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten. „Zip“ wog 120 Pfund. und hasste alles auf vier Beinen. Um zu verhindern, dass er die Sitze in unserem Auto zerreißt, bestand Mom darauf, dass er weiße Fußkettchen trug, die mit Gummibändern befestigt waren. Das Bild eines Hundes, der in einem Nazi-Rekrutierungsvideo hätte mitspielen können, der einen Vanille-Softaufschlag leckt, während er Fußkettchen mit Rüschenmanschetten trägt, hat sich dauerhaft in mein Gehirn eingebrannt.
Das Uber isst Eiscreme
In den späten 1950er Jahren hatte jemand die geschäftstüchtige Idee, Eiscreme zu Ihnen zu bringen und auf die Kosten für ein Gebäude, einen Parkplatz und zusätzliches Land für Überlaufparkplätze zu verzichten. Mister Softee Trucks durchstreiften unsere Nachbarschaft und lösten bei allen unter 12 Jahren eine pawlowsche Reaktion aus. Allein das „Ding-Ding“ des weißen Trucks, der Ihre Straße entlang rollte, führte zu Speichelfluss und Kreischen: „Mom! Kann ich etwas Geld haben?“
Meine Mutter hasste Mister Softee. Der Truck tauchte nicht nur zu zufälligen Zeiten auf, etwa zum Abendessen oder um 23:30 Uhr, und riss uns alle aus einem tiefen Schlaf, sondern Mister Softee war auch teuer. Mom gab uns widerwillig einen Dollar und sehnte sich nach der Option eines 10-Cent-UDF-Kegels. "Ich weiß nicht, wo sie damit durchkommen, dass sie so viel verlangen", sagte sie und fügte immer hinzu: "Dies ist das LETZTE Mal, dass ich Ihnen Kindergeld gebe!" Um ehrlich zu sein, hat sie wahrscheinlich ein paar Mister Softee-Franchises finanziert, besonders wenn Dad zu Hause war und ein extra großes Schokoladenmalz wollte.
Apropos Pavlov, das bekannte „Ding-Ding“ trieb Zip in einen Fressrausch. Dieser Hund konnte in drei Sekunden einen 2er-Kegel fallen. Dann, eines Nachts, als meine Schwester auf mich aufpasste, fiel ihr ein, dass sie Zip versprochen hatte spazieren zu gehen. An einem feuchten Freitagabend um 10.30 Uhr legte sie die Leine an und machte sich auf den Weg um den Block. In den ersten fünf Minuten war alles in Ordnung, als sich Mister Softee von hinten näherte, wie verrückt klingelte und mit 30 Meilen pro Stunde dahinraste. Der Fahrer, der wahrscheinlich nach Hause fuhr, hatte nicht die Absicht, anzuhalten. Er blies an Zip und Karen vorbei, gerade als unser Hund sich auf die Jagd vorbereitete.
Meine Schwester kehrte schließlich mit blutigen Knien, blasigen Händen und einem benommenen Ausdruck in den Augen nach Hause zurück. Sie erzählte eine reißerische Geschichte, wie sie auf der Jagd nach einem großen Teller mit Schokoladen-Vanille-Note um Blöcke hinter dem Hound from Hell geschleift wurde. Zum Glück trug er seine weißen Fußkettchen nicht. Sie wären zerfetzt worden!
An anderen Abenden fingen wir und 35 unserer Freunde aus der Nachbarschaft Blitzkäfer oder spielten Swinging Statues auf dem fleckigen Rasen von jemandem. Vielleicht würde die „Dame des Hauses“ auf der Veranda erscheinen und ein paar Schachteln mit Eskimo-Kuchen anbieten, die jetzt als „Indigene-Volk-Kuchen“ bekannt sind. An manchen Abenden könnte es eine ältere Schwester mit einem Krug Kool-Aid sein oder eine Oma mit orangefarbenem Eis am Stiel. Abkühlung war in den 50er Jahren ebenso ein gesellschaftliches Ereignis wie ein gastronomisches Happening.
Ich lebe jetzt im Nordwesten von Ohio etwas kühler und nicht so feucht. Letzte Nacht lag die Temperatur um 21 Uhr jedoch noch bei den hohen 80ern. Als ich mit meinem Labor einen Spaziergang vor dem Schlafengehen machte, schwöre ich, dass ich ein „Ding-Ding“ gehört habe. Tybee spitzte die Ohren und ich hielt seine Leine fester fest. Lassen Sie die Jagd auf die Memory Lane beginnen!
UDF, Eis am Stiel und "Politisch falsche" Eiscreme-Leckereien
In Cincinnati gab es in den 1950er Jahren nur wenige Orte, die im Juni, Juli und August einigermaßen kühl waren. Da waren die Indoor-Kinos, alle mit Pinguin-Aufklebern an ihren Eingangstüren mit der Aufschrift "Komm rein, es ist COOL drin!" Es gab das verlassene Eishaus neben der Westwood Public Library und auf der anderen Seite der Stadt, wo die Bewohner reich genug waren, um eine Klimaanlage zu haben.
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten.
Für einen Film zu bezahlen, nur um die Temperatur zu genießen, wäre als leichtfertig angesehen worden. Die Eltern rieten uns davon ab, die kühle Dunkelheit des Eishauses zu besuchen. („Wer weiß, wer sich da drin verstecken könnte?“) und nur wenige von uns hatten die soziale Konnektivität, um in ein reiches Kinderhaus eingeladen zu werden, um sich in 70-Grad-Luft ohne Feuchtigkeit und Allergene zu sonnen. Dies führte dazu, dass wir ständig auf der Suche nach kühlenden Aktivitäten waren, insbesondere in der Abenddämmerung, wenn der Himmel sich von innen nach außen zu drehen schien und die restliche Hitze des Tages auf unsere bereits verschwitzten Köpfe schüttete.
Der Sommerspaß in der Lockard-Familie bestand normalerweise aus Bier, Eis und/oder Schrotflinten. (Mein Vater saß mit einem Michelob im Hinterhof und machte Aufnahmen von einem Pappkarton). Obwohl den Kindern immer ein großzügiger Schluck Bier erlaubt war, drehten sich unsere „PG“-Sommerabende um Eiscreme, wobei das beliebteste Ziel die lokalen United Dairy Farmers oder „UDF“ waren.
Aus irgendeinem unheimlichen Grund erinnere ich mich noch an die Preise, die hinter der sterilen Theke bei „The Dairy Farmers“, wie meine Mutter es nannte, ausgehängt wurden. Ein Kegel mit einem Dip kostete 7 Cent, zwei Dips 10 Cent und ein Schokoladenmalz 19 Cent. Mein Vater durfte 26 Cent für einen heißen Fudge-Eisbecher ausgeben. Das Eis war ein großer Genuss, aber das Drama, das es begleitete, war noch besser.
Wir parkten unseren 54er Chevy in einer Seitenstraße und gingen hinunter zum UDF. Drive-Thru's waren 1955 noch unbekannt. In der Seitenstraße gab es ein paar uninteressante Geschäfte und eine verwunschene Fabrik! Während wir neben dem baufälligen Holzgebäude geparkt waren, leckten wir unsere tropfenden Zapfen und hörten gebannt zu, wie mein Vater Geistergeschichten erzählte. Dann, mitten im Satz, blieb er stehen und zeigte auf eines der zerbrochenen Fenster in der alten Fabrik. "Da, hast du es gesehen?" er würde ausrufen. "Was?" meine Schwester und ich würden schreien. "Nun, es ist jetzt weg, aber da war ein Gesicht in diesem Fenster, das zu uns hinausschaut."
Das Szenario hat sich über die Jahre nie geändert. So sehr wir uns auch bemühten, Karen und ich konnten nie einen Blick auf das Gesicht erhaschen (wahrscheinlich das eines lange toten, verärgerten Fließbandarbeiters). Meine Mutter hatte immer die gleiche Reaktion, verdrehte ungläubig die Augen und arbeitete leise an ihrer Double-Dip-Schale mit Butter-Pekannuss. Trotz eines Lebens voller Hochzeiten, Beerdigungen, Geburten, Errungenschaften, Komödien und Tragödien, diese Nächte im Auto, die einen Schokoladenkegel genossen, waren einige der unvergesslichsten.
Manchmal MUSST man einfach einen weichen Aufschlag haben! In diesen Nächten führte Papa den Chevy den Montana Hill hinunter zu Putz's. Aufgrund des Höhenunterschieds und der vorteilhaften Lage von Putz am Rande des Mt. Airy Forest war es mindestens 10 Grad kühler. Als Teenager ritt ich mit meinem Pferd durch den Wald und kaufte ihm einen Root Beer Float. (Wenn es das empfindliche Verdauungssystem eines Pferdes störte, ließ er es nie zu!). Hier würde sich Dad mit einem Bananensplit, Mom, einem Schokoladenshake und Karen und mir einen Eisbecher gönnen. Auf dem überfüllten Parkplatz auf der Motorhaube sitzend, waren wir glücklicherweise cool. Mama, die alles monetarisiert hat, beobachtete die Kundenschlangen und sagte: „Ich wette, er macht ein Vermögen. Ich habe gehört, sie verbringen den ganzen Winter in Florida!“
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten. „Zip“ wog 120 Pfund. und hasste alles auf vier Beinen. Um zu verhindern, dass er die Sitze in unserem Auto zerreißt, bestand Mom darauf, dass er weiße Fußkettchen trug, die mit Gummibändern befestigt waren. Das Bild eines Hundes, der in einem Nazi-Rekrutierungsvideo hätte mitspielen können, der einen Vanille-Softaufschlag leckt, während er Fußkettchen mit Rüschenmanschetten trägt, hat sich dauerhaft in mein Gehirn eingebrannt.
Das Uber isst Eiscreme
In den späten 1950er Jahren hatte jemand die geschäftstüchtige Idee, Eiscreme zu Ihnen zu bringen und auf die Kosten für ein Gebäude, einen Parkplatz und zusätzliches Land für Überlaufparkplätze zu verzichten. Mister Softee Trucks durchstreiften unsere Nachbarschaft und lösten bei allen unter 12 Jahren eine pawlowsche Reaktion aus. Allein das „Ding-Ding“ des weißen Trucks, der Ihre Straße entlang rollte, führte zu Speichelfluss und Kreischen: „Mom! Kann ich etwas Geld haben?“
Meine Mutter hasste Mister Softee. Der Truck tauchte nicht nur zu zufälligen Zeiten auf, wie zum Beispiel zum Abendessen oder um 23:30 Uhr, und riss uns alle aus einem tiefen Schlaf, sondern Mister Softee war auch teuer. Mom gab uns widerwillig einen Dollar und sehnte sich nach der Option eines 10-Cent-UDF-Kegels. „Ich weiß nicht, wo sie damit durchkommen, so viel zu verlangen“, sagte sie und fügte immer hinzu: „Dies ist das LETZTE Mal, dass ich Ihnen Kindergeld gebe!“ Um ehrlich zu sein, hat sie wahrscheinlich ein paar Mister Softee-Franchises finanziert, besonders wenn Dad zu Hause war und ein extra großes Schokoladenmalz wollte.
Apropos Pavlov, das bekannte „Ding-Ding“ trieb Zip in einen Fressrausch. Dieser Hund konnte in drei Sekunden einen 2er-Kegel fallen. Dann, eines Nachts, als meine Schwester auf mich aufpasste, fiel ihr ein, dass sie Zip versprochen hatte spazieren zu gehen. An einem feuchten Freitagabend um 10.30 Uhr legte sie die Leine an und machte sich auf den Weg um den Block. In den ersten fünf Minuten war alles gut, als Mister Softee von hinten herankam, wie verrückt klingelte und mit 30 Meilen pro Stunde dahinraste. Der Fahrer, der wahrscheinlich nach Hause fuhr, hatte nicht die Absicht, anzuhalten. Er blies an Zip und Karen vorbei, gerade als unser Hund sich auf die Jagd vorbereitete.
Meine Schwester kehrte schließlich mit blutigen Knien, blasigen Händen und einem benommenen Ausdruck in den Augen nach Hause zurück. Sie erzählte eine reißerische Geschichte, wie sie auf der Jagd nach einem großen Teller mit Schokoladen-Vanille-Note um Blöcke hinter dem Hound from Hell geschleift wurde. Zum Glück trug er seine weißen Fußkettchen nicht. Sie wären zerfetzt worden!
An anderen Abenden fingen wir und 35 unserer Freunde aus der Nachbarschaft Blitzkäfer oder spielten Swinging Statues auf dem fleckigen Rasen von jemandem. Vielleicht würde die „Dame des Hauses“ auf der Veranda erscheinen und ein paar Schachteln mit Eskimo-Kuchen anbieten, die jetzt als „Indigene-Volk-Kuchen“ bekannt sind. An manchen Abenden könnte es eine ältere Schwester mit einem Krug Kool-Aid oder eine Oma mit orangefarbenem Eis am Stiel sein. Abkühlung war in den 50er Jahren ebenso ein gesellschaftliches Ereignis wie ein gastronomisches Happening.
Ich lebe jetzt im Nordwesten von Ohio etwas kühler und nicht so feucht. Letzte Nacht lag die Temperatur um 21 Uhr jedoch noch bei den hohen 80ern. Als ich mit meinem Labor einen Spaziergang vor dem Schlafengehen machte, schwöre ich, dass ich ein „Ding-Ding“ gehört habe. Tybee spitzte die Ohren und ich hielt seine Leine fester fest. Lassen Sie die Jagd auf die Memory Lane beginnen!
UDF, Eis am Stiel und "Politisch falsche" Eiscreme-Leckereien
In Cincinnati gab es in den 1950er Jahren nur wenige Orte, die im Juni, Juli und August einigermaßen kühl waren. Da waren die Indoor-Kinos, alle mit Pinguin-Aufklebern an ihren Eingangstüren mit der Aufschrift "Komm rein, es ist COOL drin!" Es gab das verlassene Eishaus neben der Westwood Public Library und auf der anderen Seite der Stadt, wo die Bewohner reich genug waren, um eine Klimaanlage zu haben.
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten.
Für einen Film zu bezahlen, nur um die Temperatur zu genießen, wäre als leichtfertig angesehen worden. Die Eltern rieten uns davon ab, die kühle Dunkelheit des Eishauses zu besuchen. („Wer weiß, wer sich da drin verstecken könnte?“) und nur wenige von uns hatten die soziale Konnektivität, um in ein reiches Kinderhaus eingeladen zu werden, um sich in 70-Grad-Luft ohne Feuchtigkeit und Allergene zu sonnen. Dies führte dazu, dass wir ständig auf der Suche nach kühlenden Aktivitäten waren, insbesondere in der Abenddämmerung, wenn der Himmel sich von innen nach außen zu drehen schien und die restliche Hitze des Tages auf unsere bereits verschwitzten Köpfe schüttete.
Der Sommerspaß in der Lockard-Familie bestand normalerweise aus Bier, Eis und/oder Schrotflinten. (Mein Vater saß mit einem Michelob im Hinterhof und machte Aufnahmen von einem Pappkarton). Obwohl den Kindern immer ein großzügiger Schluck Bier erlaubt war, drehten sich unsere „PG“-Sommerabende um Eiscreme, wobei das beliebteste Ziel die lokalen United Dairy Farmers oder „UDF“ waren.
Aus irgendeinem unheimlichen Grund erinnere ich mich noch an die Preise, die hinter der sterilen Theke bei „The Dairy Farmers“, wie meine Mutter es nannte, ausgehängt wurden. Ein One-Dip-Kegel kostete 7 Cent, zwei Dips 10 Cent und ein Schokoladenmalz 19 Cent. Mein Vater durfte 26 Cent für einen heißen Fudge-Eisbecher ausgeben. Das Eis war ein großer Genuss, aber das Drama, das es begleitete, war noch besser.
Wir parkten unseren 54er Chevy in einer Seitenstraße und gingen hinunter zum UDF. Drive-Thru's waren 1955 noch unbekannt. In der Seitenstraße gab es ein paar uninteressante Geschäfte und eine verwunschene Fabrik! Während wir neben dem baufälligen Holzgebäude geparkt waren, leckten wir unsere tropfenden Zapfen und hörten gebannt zu, wie mein Vater Geistergeschichten erzählte. Dann, mitten im Satz, blieb er stehen und zeigte auf eines der zerbrochenen Fenster in der alten Fabrik. "Da, hast du es gesehen?" er würde ausrufen. "Was?" meine Schwester und ich würden schreien. "Nun, es ist jetzt weg, aber da war ein Gesicht in diesem Fenster, das zu uns hinausschaut."
Das Szenario hat sich über die Jahre nie geändert. So sehr wir uns auch bemühten, Karen und ich konnten nie einen Blick auf das Gesicht erhaschen (wahrscheinlich das eines lange toten, verärgerten Fließbandarbeiters). Meine Mutter hatte immer die gleiche Reaktion, verdrehte ungläubig die Augen und arbeitete leise an ihrer Double-Dip-Schale mit Butter-Pekannuss. Trotz eines Lebens voller Hochzeiten, Beerdigungen, Geburten, Errungenschaften, Komödien und Tragödien, diese Nächte im Auto, die einen Schokoladenkegel genossen, waren einige der unvergesslichsten.
Manchmal MUSST man einfach einen weichen Aufschlag haben! In diesen Nächten führte Papa den Chevy den Montana Hill hinunter zu Putz's. Aufgrund des Höhenunterschieds und der vorteilhaften Lage von Putz am Rande des Mt. Airy Forest war es mindestens 10 Grad kühler. Als Teenager ritt ich mit meinem Pferd durch den Wald und kaufte ihm einen Root Beer Float. (Wenn es das empfindliche Verdauungssystem eines Pferdes störte, ließ er es nie zu!). Hier würde sich Dad mit einem Bananensplit, Mom, einem Schokoladenshake und Karen und mir einen Eisbecher gönnen. Auf dem überfüllten Parkplatz auf der Motorhaube sitzend, waren wir glücklicherweise cool. Mama, die alles monetarisiert hat, beobachtete die Kundenschlangen und sagte: „Ich wette, er macht ein Vermögen. Ich habe gehört, sie verbringen den ganzen Winter in Florida!“
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten. „Zip“ wog 120 Pfund. und hasste alles auf vier Beinen. Um zu verhindern, dass er die Sitze in unserem Auto zerreißt, bestand Mom darauf, dass er weiße Fußkettchen trug, die mit Gummibändern befestigt waren. Das Bild eines Hundes, der in einem Nazi-Rekrutierungsvideo hätte mitspielen können, der einen Vanille-Softaufschlag leckt, während er Fußkettchen mit Rüschenmanschetten trägt, hat sich dauerhaft in mein Gehirn eingebrannt.
Das Uber isst Eiscreme
In den späten 1950er Jahren hatte jemand die geschäftstüchtige Idee, Eiscreme zu Ihnen zu bringen und auf die Kosten für ein Gebäude, einen Parkplatz und zusätzliches Land für Überlaufparkplätze zu verzichten. Mister Softee Trucks durchstreiften unsere Nachbarschaft und lösten bei allen unter 12 Jahren eine pawlowsche Reaktion aus. Allein das „Ding-Ding“ des weißen Trucks, der Ihre Straße entlang rollte, führte zu Speichelfluss und Kreischen: „Mom! Kann ich etwas Geld haben?“
Meine Mutter hasste Mister Softee. Der Truck tauchte nicht nur zu zufälligen Zeiten auf, wie zum Beispiel zum Abendessen oder um 23:30 Uhr, und riss uns alle aus einem tiefen Schlaf, sondern Mister Softee war auch teuer. Mom gab uns widerwillig einen Dollar und sehnte sich nach der Option eines 10-Cent-UDF-Kegels. „Ich weiß nicht, wo sie damit durchkommen, so viel zu verlangen“, sagte sie und fügte immer hinzu: „Dies ist das LETZTE Mal, dass ich Ihnen Kindergeld gebe!“ Um ehrlich zu sein, hat sie wahrscheinlich ein paar Mister Softee-Franchises finanziert, besonders wenn Dad zu Hause war und ein extra großes Schokoladenmalz wollte.
Apropos Pavlov, das bekannte „Ding-Ding“ trieb Zip in einen Fressrausch. Dieser Hund konnte in drei Sekunden einen 2er-Kegel fallen. Dann, eines Nachts, als meine Schwester auf mich aufpasste, fiel ihr ein, dass sie Zip versprochen hatte spazieren zu gehen. An einem feuchten Freitagabend um 10.30 Uhr legte sie die Leine an und machte sich auf den Weg um den Block. In den ersten fünf Minuten war alles gut, als Mister Softee von hinten herankam, wie verrückt klingelte und mit 30 Meilen pro Stunde dahinraste. Der Fahrer, der wahrscheinlich nach Hause fuhr, hatte nicht die Absicht, anzuhalten. Er blies an Zip und Karen vorbei, gerade als unser Hund sich auf die Jagd vorbereitete.
Meine Schwester kehrte schließlich mit blutigen Knien, blasigen Händen und einem benommenen Ausdruck in den Augen nach Hause zurück. Sie erzählte eine reißerische Geschichte, wie sie auf der Jagd nach einem großen Teller mit Schokoladen-Vanille-Note um Blöcke hinter dem Hound from Hell geschleift wurde. Zum Glück trug er seine weißen Fußkettchen nicht. Sie wären zerfetzt worden!
An anderen Abenden fingen wir und 35 unserer Freunde aus der Nachbarschaft Blitzkäfer oder spielten Swinging Statues auf dem fleckigen Rasen von jemandem. Vielleicht würde die „Dame des Hauses“ auf der Veranda erscheinen und ein paar Schachteln mit Eskimopasteten anbieten, die jetzt als „Indigene People“ Pies bekannt sind. An manchen Abenden könnte es eine ältere Schwester mit einem Krug Kool-Aid oder eine Oma mit orangefarbenem Eis am Stiel sein. Abkühlung war in den 50er Jahren ebenso ein gesellschaftliches Ereignis wie ein gastronomisches Happening.
Ich lebe jetzt im Nordwesten von Ohio etwas kühler und nicht so feucht. Letzte Nacht lag die Temperatur um 21 Uhr jedoch noch bei den hohen 80ern. Als ich mit meinem Labor einen Spaziergang vor dem Schlafengehen machte, schwöre ich, dass ich ein „Ding-Ding“ gehört habe. Tybee spitzte die Ohren und ich hielt seine Leine fester fest. Lassen Sie die Jagd auf die Memory Lane beginnen!
UDF, Eis am Stiel und "Politisch falsche" Eiscreme-Leckereien
In Cincinnati gab es in den 1950er Jahren nur wenige Orte, die im Juni, Juli und August einigermaßen kühl waren. Da waren die Indoor-Kinos, alle mit Pinguin-Aufklebern an ihren Eingangstüren mit der Aufschrift "Komm rein, es ist COOL drin!" Es gab das verlassene Eishaus neben der Westwood Public Library und auf der anderen Seite der Stadt, wo die Bewohner reich genug waren, um eine Klimaanlage zu haben.
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten.
Für einen Film zu bezahlen, nur um die Temperatur zu genießen, wäre als leichtfertig angesehen worden. Die Eltern rieten uns davon ab, die kühle Dunkelheit des Eishauses zu besuchen. („Wer weiß, wer sich da drin verstecken könnte?“) und nur wenige von uns hatten die soziale Konnektivität, um in ein reiches Kinderhaus eingeladen zu werden, um sich in 70-Grad-Luft ohne Feuchtigkeit und Allergene zu sonnen. Dies führte dazu, dass wir ständig auf der Suche nach kühlenden Aktivitäten waren, insbesondere in der Abenddämmerung, wenn der Himmel sich von innen nach außen zu drehen schien und die restliche Hitze des Tages auf unsere bereits verschwitzten Köpfe schüttete.
Der Sommerspaß in der Lockard-Familie bestand normalerweise aus Bier, Eis und/oder Schrotflinten. (Mein Vater saß mit einem Michelob im Hinterhof und machte Aufnahmen von einem Pappkarton). Obwohl den Kindern immer ein großzügiger Schluck Bier erlaubt war, drehten sich unsere „PG“-Sommerabende um Eis, wobei das beliebteste Ziel die lokalen United Dairy Farmers oder „UDF“ waren.
Aus irgendeinem unheimlichen Grund erinnere ich mich noch an die Preise, die hinter der sterilen Theke bei „The Dairy Farmers“, wie meine Mutter es nannte, ausgehängt wurden. Ein One-Dip-Kegel kostete 7 Cent, zwei Dips 10 Cent und ein Schokoladenmalz 19 Cent. Mein Vater durfte 26 Cent für einen heißen Fudge-Eisbecher ausgeben. Das Eis war ein großer Genuss, aber das Drama, das es begleitete, war noch besser.
Wir parkten unseren 54er Chevy in einer Seitenstraße und gingen hinunter zum UDF. Drive-Thru's waren 1955 noch unbekannt. In der Seitenstraße gab es ein paar uninteressante Geschäfte und eine verwunschene Fabrik! Während wir neben dem baufälligen Holzgebäude geparkt waren, leckten wir unsere tropfenden Zapfen und hörten gebannt zu, wie mein Vater Geistergeschichten erzählte. Dann, mitten im Satz, blieb er stehen und zeigte auf eines der zerbrochenen Fenster in der alten Fabrik. "Da, hast du es gesehen?" er würde ausrufen. "Was?" meine Schwester und ich würden schreien. "Nun, es ist jetzt weg, aber da war ein Gesicht in diesem Fenster, das zu uns hinausschaut."
Das Szenario hat sich über die Jahre nie geändert. So sehr wir uns auch bemühten, Karen und ich konnten nie einen Blick auf das Gesicht erhaschen (wahrscheinlich das eines lange toten, verärgerten Fließbandarbeiters). Meine Mutter hatte immer die gleiche Reaktion, verdrehte ungläubig die Augen und arbeitete leise an ihrer Double-Dip-Schale mit Butter-Pekannuss. Trotz eines Lebens voller Hochzeiten, Beerdigungen, Geburten, Errungenschaften, Komödien und Tragödien, diese Nächte im Auto, die einen Schokoladenkegel genossen, waren einige der unvergesslichsten.
Manchmal MUSST man einfach einen weichen Aufschlag haben! In diesen Nächten führte Papa den Chevy den Montana Hill hinunter zu Putz's. Aufgrund des Höhenunterschieds und der vorteilhaften Lage von Putz am Rande des Mt. Airy Forest war es mindestens 10 Grad kühler. Als Teenager ritt ich mit meinem Pferd durch den Wald und kaufte ihm einen Root Beer Float. (Wenn es das empfindliche Verdauungssystem eines Pferdes störte, ließ er es nie zu!). Hier würde sich Dad mit einem Bananensplit, Mom, einem Schokoladenshake und Karen und mir einen Eisbecher gönnen. Auf dem überfüllten Parkplatz auf der Motorhaube sitzend, waren wir glücklicherweise cool. Mama, die alles monetarisiert hat, beobachtete die Kundenschlangen und sagte: „Ich wette, er macht ein Vermögen. Ich habe gehört, sie verbringen den ganzen Winter in Florida!“
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten. „Zip“ wog 120 Pfund. und hasste alles auf vier Beinen. Um zu verhindern, dass er die Sitze in unserem Auto zerreißt, bestand Mom darauf, dass er weiße Fußkettchen trug, die mit Gummibändern befestigt waren. Das Bild eines Hundes, der in einem Nazi-Rekrutierungsvideo hätte mitspielen können, der einen Vanille-Softaufschlag leckt, während er Fußkettchen mit Rüschenmanschetten trägt, hat sich dauerhaft in mein Gehirn eingebrannt.
Das Uber isst Eiscreme
In den späten 1950er Jahren hatte jemand die geschäftstüchtige Idee, Eiscreme zu Ihnen zu bringen und auf die Kosten für ein Gebäude, einen Parkplatz und zusätzliches Land für Überlaufparkplätze zu verzichten. Mister Softee Trucks durchstreiften unsere Nachbarschaft und lösten bei allen unter 12 Jahren eine pawlowsche Reaktion aus. Allein das „Ding-Ding“ des weißen Trucks, der Ihre Straße entlang rollte, führte zu Speichelfluss und Kreischen: „Mom! Kann ich etwas Geld haben?“
Meine Mutter hasste Mister Softee. Der Truck tauchte nicht nur zu zufälligen Zeiten auf, etwa zum Abendessen oder um 23:30 Uhr, und riss uns alle aus einem tiefen Schlaf, sondern Mister Softee war auch teuer. Mom gab uns widerwillig einen Dollar und sehnte sich nach der Option eines 10-Cent-UDF-Kegels. „Ich weiß nicht, wo sie damit durchkommen, so viel zu verlangen“, sagte sie und fügte immer hinzu: „Dies ist das LETZTE Mal, dass ich Ihnen Kindergeld gebe!“ Um ehrlich zu sein, hat sie wahrscheinlich ein paar Mister Softee-Franchises finanziert, besonders wenn Dad zu Hause war und ein extra großes Schokoladenmalz wollte.
Apropos Pavlov, das bekannte „Ding-Ding“ trieb Zip in einen Fressrausch. Dieser Hund konnte in drei Sekunden einen 2er-Kegel fallen. Dann, eines Nachts, als meine Schwester auf mich aufpasste, fiel ihr ein, dass sie Zip versprochen hatte spazieren zu gehen. An einem feuchten Freitagabend um 10.30 Uhr legte sie die Leine an und machte sich auf den Weg um den Block. In den ersten fünf Minuten war alles in Ordnung, als sich Mister Softee von hinten näherte, wie verrückt klingelte und mit 30 Meilen pro Stunde dahinraste. Der Fahrer, der wahrscheinlich nach Hause fuhr, hatte nicht die Absicht, anzuhalten. Er blies an Zip und Karen vorbei, gerade als unser Hund sich auf die Jagd vorbereitete.
Meine Schwester kehrte schließlich mit blutigen Knien, blasigen Händen und einem benommenen Ausdruck in den Augen nach Hause zurück. Sie erzählte eine reißerische Geschichte, wie sie auf der Jagd nach einem großen Teller mit Schokoladen-Vanille-Note um Blöcke hinter dem Hound from Hell geschleift wurde. Zum Glück trug er seine weißen Fußkettchen nicht. Sie wären zerfetzt worden!
An anderen Abenden fingen wir und 35 unserer Freunde aus der Nachbarschaft Blitzkäfer oder spielten Swinging Statues auf dem fleckigen Rasen von jemandem. Vielleicht würde die „Dame des Hauses“ auf der Veranda erscheinen und ein paar Schachteln mit Eskimopasteten anbieten, die jetzt als „Indigene People“ Pies bekannt sind. An manchen Abenden könnte es eine ältere Schwester mit einem Krug Kool-Aid sein oder eine Oma mit orangefarbenem Eis am Stiel. Abkühlung war in den 50er Jahren ebenso ein gesellschaftliches Ereignis wie ein gastronomisches Happening.
Ich lebe jetzt im Nordwesten von Ohio etwas kühler und nicht so feucht. Letzte Nacht lag die Temperatur um 21 Uhr jedoch noch bei den hohen 80ern. Als ich mit meinem Labor einen Spaziergang vor dem Schlafengehen machte, schwöre ich, dass ich ein „Ding-Ding“ gehört habe. Tybee spitzte die Ohren und ich hielt seine Leine fester fest. Lassen Sie die Jagd auf die Memory Lane beginnen!
UDF, Eis am Stiel und "Politisch falsche" Eiscreme-Leckereien
In Cincinnati gab es in den 1950er Jahren nur wenige Orte, die im Juni, Juli und August einigermaßen kühl waren. Da waren die Indoor-Kinos, alle mit Pinguin-Aufklebern an ihren Eingangstüren mit der Aufschrift "Komm rein, es ist COOL drin!" Es gab das verlassene Eishaus neben der Westwood Public Library und auf der anderen Seite der Stadt, wo die Bewohner reich genug waren, um eine Klimaanlage zu haben.
Gelegentlich durfte unser übergroßer Deutscher Schäferhund uns bei diesen nächtlichen Streifzügen begleiten.
Für einen Film zu bezahlen, nur um die Temperatur zu genießen, wäre als leichtfertig angesehen worden. Die Eltern rieten uns davon ab, die kühle Dunkelheit des Eishauses zu besuchen. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.
Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”
For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.
We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”
The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.
Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.
The Uber Eats of Ice Cream
In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”
My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.
Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.
My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!
Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.
I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!
UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats
In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.
Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.
Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”
For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.
We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”
The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.
Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.
The Uber Eats of Ice Cream
In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”
My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.
Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.
My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!
Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.
I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!
UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats
In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.
Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.
Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”
For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.
We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”
The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.
Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.
The Uber Eats of Ice Cream
In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”
My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.
Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.
My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!
Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.
I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!
UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats
In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.
Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.
Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”
For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.
We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”
The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.
Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.
The Uber Eats of Ice Cream
In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”
My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.
Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.
My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!
Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.
I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!
UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats
In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.
Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.
Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”
For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.
We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”
The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.
Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.
The Uber Eats of Ice Cream
In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”
My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.
Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.
My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!
Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.
I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!
UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats
In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.
Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.
Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”
For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.
We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”
The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.
Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”
Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.
The Uber Eats of Ice Cream
In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”
My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.
Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.
My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!
Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.
I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!
